Баллада о русском солдате

Здесь, в этом пестром цветнике
У входа в сад,
С гранатой в бронзовой руке
Стоит солдат.
Цветет петунья у сапог,
Алеет мак,
Плывет над клумбами дымок…
А было так:
Атака!
Ярость канонад.
Атака!
Пять часов подряд
От клена к явору — броском,
По зарослям — ползком!
Лесок огнем прострочен весь,
Враги — на большаке,
Висок в крови, а надо лезть
С гранатою в руке
К броневику, что перед ним
Полнеба заслонил.
И он движением одним
Что было сил
Взмахнул рукой,
Шагнул…
И встал
На этот пьедестал!
Земли израненной клочок
Исчез в тот миг —
И вот у бронзовых сапог
Цветет цветник.
И бронза вечная хранит
Руки изгиб,
И чуб, что жарким ветром взвит,
Ко лбу прилип.
Недвижным,
бронзовым,
литым,
На сотни лет
Остался, может, он таким?
Но нет!
Он здесь, в толпе,
Он среди нас,
Солдат-герой,
Он тоже смотрит в этот час
На подвиг свой.
Глядит
На выточенный шлем,
На блеск погон,
И невдомек ему совсем,
Что это — он!