Ей хорошо среди покоя,
На рыжей ласковой траве.
Ее один француз построил
С чудной фамилией – Бове.
И купола закатный глянец,
И рядом глинистый овраг —
Все это видел иностранец
(По крайней мере, пишут так).
Она столетья простояла,
Крестом цепляя облака,
И почему-то вспоминала
Не иностранца – мужика,
Который гнал вдоль бревен стружку,
Златил, ковал и резал в срок,
А после шел в свою избушку,
Где на соломе спал телок.
И по утрам, внимая гуду,
Под мерный колокольный звон,
Уже без шапки, как на чудо,
Смотрел на то, что создал он.
— Эй, кто там крикнул «ай-ай-ай?» — Ну я! Я, Кролик Белый.
— Опять спешишь?- Прости, Додо,- так много важных дел!
У нас в Стране Чудес попробуй что-то не доделай…
Вот и ношусь я взад-вперед, как заяц угорелый,-
За два кило пути я на два метра похудел.
Зачем, зачем, сограждане, зачем я Кролик — белый?
Когда бы был я серым — я б не бегал, а сидел.
Все ждут меня, всем нужен я — и всем визиты делай,
А я не в силах отказать: я страшно мягкотелый,-
Установить бы кроликам какой-нибудь предел!..
— Но почему дрожите вы? И почему вы — белый?
— Да потому что — ай-ай-ай!- таков уж мой удел.
Ах, как опаздываю я — почти что на день целый!
Бегу, бегу!.. — А говорят, он в детстве не был белый,
Но опоздать боялся — и от страха поседел.
