Сидела я, пестро одета,
пекла картошку на костре,
и медленно катилось лето
и спотыкалось на кусте.
Катилась жизнь свободным ходом,
паслась корова, рыскал волк,
и был причесан у природы
любовно каждый завиток.
Казалось неправдоподобно,
хоть жизнь в действительности шла,
разглядывать ее подробно,
словно изделье из стекла.
Где каждый листик и цветочек,
росой увенчанный, горел
и, как хрустальный колокольчик,
от счастья тоненько звенел.
Могла б давно я провалиться в ад,
в тартарары, сквозь землю, в неизвестность,
когда б не сердца золотая песня,
когда б не твой, меня держащий взгляд.
Меня неудержимо тянет вниз
или возносит вихрем смертоносным,
но я держусь за нежность, как за остров,
как держится лунатик за карниз.
А если покачнет меня недуг,
чтоб удержаться, так немного надо:
кусты орешника или людского взгляда
восторженный и жалобный испуг.
