В темно-зеленом строгом парке
Прозрачный плещет, плачет ключ
Между руин старинной арки.
А в бледном небе — мрамор туч.
Вершины старых стройных пиний
Растрепаны и тяжелы.
Но дивной правильности линий
Ввысь устремленные стволы.
Их ветер словно опахала
Качает мерною рукой.
Те ритмы сердце услыхало
И полюбило строгий строй.
А дальше, как колонны арки
Незримой, — кипарисов ряд,
И словно альт густой и яркий
Поет тяжелый их наряд.
Не так мы видим всё, как было изначально,
Другие мы, и стал весь мир другим.
Нам кажется, что всё не так печально, –
Мы прошлой жизнью меньше дорожим.
Волненье прошлого, оно не повторится,
Ушли подробности за чередою лет.
И можно в чём-то с прошлым примириться,
К виску не приставляя пистолет.
Но и забыть, что было, невозможно,
Нельзя уйти от самого себя.
И потому порою так тревожно,
Когда ты прошлому и сам себе судья.
