Вечер. На скверах вечер.
Вечером упоен,
Расправляет плечи
Знакомый микрорайон.
Машина едет по кругу,
Разогревает мотор.
Юный целует подругу…
Боже, какой простор!
Девица выходит в дамки
При выходе из метро.
Фотограф наводит рамку.
Автомат испускает ситро.
Гуляки играют в шашки —
Чемпионат дураков.
Чирикают пташки-канашки.
Бродит Козьма Прутков.
Парень в микроунивермаге
Закрывает ставню — пора! —
Выпивает чекушку влаги
И идет домой до утра.
Торговал он себе — и баста! —
Картиной «Девятый вал»
И болгарской зубною пастой
Под названием «Идеал».
В этом маленьком киоске
Помада есть и духи,
И капроновые авоськи,
И младых поэтов стихи.
Микроулица микроГорького.
Микроголод и микропир.
Вечер шаркает «микропорками».
Микроклимат и микромир.
Попа пред казнию
Разбойник попросил. Приходит поп.
Ему тот в ноги повалился
И прослезился:
«Простит ли Бог меня?» — он у него спросил.
«Покаяться тебе чистосердечно должно…
Ну, сколько душ ты потерял?» —
«Да как упомнить можно!
Я, право, не считал».
— «А что, посты, чай, соблюдал?»
— «Помилуй, батюшка! да разве я татарин,
Чтоб не соблюл поста?
Избави Бог! Я христианин;
Так стану ль мясом в пост сквернить свои уста!»
И не разбойники за грех большой считают
В пост оскоромиться, обедню прогулять;
А ближнего оклеветать,
Имение и с ним нередко жизнь отнять —
В достоинство еще и в честь себе вменяют.
