Словно тихий ребенок, обласканный тьмой,
С бесконечным томленьем в блуждающем взоре,
Ты застыл у окна. В коридоре
Чей-то шаг торопливый — не мой!
Дверь открылась… Морозного ветра струя…
Запах свежести, счастья… Забыты тревоги…
Миг молчанья, и вот на пороге
Кто-то слабо смеется — не я!
Тень трамваев, как прежде, бежит по стене,
Шум оркестра внизу осторожней и глуше…
— «Пусть сольются без слов наши души!»
Ты взволнованно шепчешь — не мне!
— «Сколько книг!.. Мне казалось… Не надо огня:
Так уютней… Забыла сейчас все слова я»…
Видят беглые тени трамвая
На диване с тобой — не меня!
И вам всем привет,
И вам всем здрасьте,
Не бойтесь, никто
Не ревет
Из крохотной пасти,
Когда вы сердито
Глядите
Через плечо:
«Ох, пусть замолчит,
У меня в щеках горячо,
Смотрите!
Какой невоспитанный
Малый,
Горластый,
Клыкастый…
Усталый?
Пусть спит! Дайте соску!»
Нет, меня здесь нет,
Успокойтесь!
И зрите в свое окно,
Которому не до лоску,
Не до себя, уж точно!
Окно ведь когда чисто,
То будто бы (странно!)
Его и нет.
Оно боится не быть,
А раз так — спонтанно,
Криком карет,
И машин,
И колес
Себя окатить из лужи!
Ты грязный, а значит нужен…
Вот так и меня, когда я хорош
И размером с грош,
Совсем и нигде
Не бывает,
Ведь чья-то рука
(Наверно, случайно)
Меня сейчас убивает.
