Сказавший всем страстям: прости —
Прости и ты.
Обиды наглоталась всласть.
Как хлещущий библейский стих,
Читаю я в глазах твоих:
«Дурная страсть!»
В руках, тебе несущих есть,
Читаешь — лесть.
И смех мой — ревность всех сердец! —
Как прокаженных бубенец —
Гремит тебе.
И по тому, как в руки вдруг
Кирку берешь — чтоб рук
Не взять (не те же ли цветы?),
Так ясно мне — до тьмы в очах! —
Что не было в твоих стадах
Черней — овцы.
Есть остров — благостью Отца, —
Где мне не надо бубенца,
Где черный пух —
Вдоль каждой изгороди. — Да. —
Есть в мире — черные стада.
Другой пастух.
Я бессонно смотрю во вчера,
В колею отступления боли.
Вот он мой, личный мой Сталинград,
Мое пиррово бранное поле.
Ты мне то, что не сдался, прости.
Что творил, слава Богу, не ведал.
Я живой, я тебя отпустил.
И, технически, это победа.
Ради права забыть и смириться,
Ради сил от тебя отказаться
Разломало мои колесницы,
Полегли мои 300 спартанцев.
Я бессонно смотрю во вчера,
И спустивши обиды в погоню,
На эмоциях, как на парах,
Непрерывно курю на балконе.
Мне напомнят с течением лет
Моих бронхов жужжащие слепни,
Как пунктиром я жег сигарет
Вглубь души своей мостик последний.
Я сжигал его долго и зло
Раз уж он все равно не при деле.
Так горит родовое гнездо,
Отпуская свои привидения.
Этот сайт использует cookie для хранения данных. Продолжая использовать сайт, Вы даете свое согласие на работу с этими файлами. Политика конфиденциальности: https://lit-ra.su/politika-konfidentsialnosti/
