Надоело лететь кувырком
по разбитой народной судьбе.
Надоело чесать языком.
Руки чешутся, брат, по борьбе.
Надоело, что взят на испуг.
Надоела и милость небес.
Верить в господа легче, мой друг,
чем поверить в себя, наконец.
Надоело на рать уповать –
вся она дембельнулась вчера.
Надоело кричать: «Вашу мать!»
Так и хочется крикнуть: «Ура!»
Только где? Только с кем? Только как?
И без линии фронта война.
На «сто грамм» боевых натощак
даже скинуться не с кем, страна.
Надоело кормиться с руки
паханов, разодетых в господ.
Думал я, если есть мужики,
значит, есть где-то рядом народ.
Думал я, если слава была,
то подаст она весть о себе.
Эта весть через руки дошла:
руки чешутся, брат, по борьбе.
Мне сегодня их некуда деть.
Из карманов пустых кулаки
так и рвутся на мир поглядеть
через сбитые в кровь кулаки.
