Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно — вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди — река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается «Будь ты проклят»,
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
Какое таинство-Рождение ребенка,
Явление на свет родного существа!
Так радостно его закутывать в пеленки,
И чувствовать прилив любви и торжества !
Теперь, когда себя ты мамой ощущаешь,
Малютки… пусть растет большой на радость всем…
И запах молока взволнованно вдыхаешь,
Который заменить нельзя уже ничем…
И пусть ночей бессоных мучает усталость,
Но драгоценней счастья в мире не найти,
Когда младенец вдруг тебе заулыбался,
И слово мама сам сумел произнести!
Ты держишь на руках ребёнка, как Мадонна,
Невидимая нить связала на века.
И чувства у двоих так схожи, так бездонны…
Защиты нет сильней, чем мамина рука!
