На синем куполе белеют облака,
И четко ввысь ушли кудрявые вершины,
Но пыль уж светится, а тени стали длинны,
И к сердцу призраки плывут издалека.
Не знаю, повесть ли была так коротка,
Иль я не дочитал последней половины?..
На бледном куполе погасли облака,
И ночь уже идет сквозь черные вершины…
И стали — и скамья и человек на ней
В недвижном сумраке тяжеле и страшней.
Не шевелись — сейчас гвоздики засверкают,
Воздушные кусты сольются и растают,
И бронзовый поэт, стряхнув дремоты гнёт,
С подставки на траву росистую спрыгнёт.
На земле столько видов искусств,
Есть рыбалка, спорт, единоборства,
Мир фантазий и искренних чувств,
Выбрать что-то себе так непросто!
.
Людям нравятся мира красоты,
Бесконечность загадок, сокрытых от нас,
Но бывает, в подкорке пустоты
Забиваем собою подчас.
.
Вместо идолов личные фото.
В этом капище стало казаться
Мир сходит с ума если кто-то
Начинает себе поклоняться!
.
.
Проза: я стал замечать удивительных людей,
в аккаунте кроме них. Вот буквально только
только они… или не так ОНИ! Даже с текстом
не заморачиваются))) просто фото с НИМИ.
И вот как-то такая ОНА попросила написать
про НЕЁ нет не так «в её честь» стих! Ночь
я провел без сна от злости за написанием
этого стиха… Поняла ли она хоть что-то —
не знаю. А Вы?
