Сутулый поручик
глядит на Машук из окна…
Он пулю подучит,
чтоб в сердце попала она.
Своею любовью
он зло переспорить не смог…
Великою кровью
поэзии вышит висок.
Прекрасный застенок –
рождённая мукой строка.
И красный оттенок
с тех пор у травы Машука.
И белый-пребелый
орёл над могилой парит…
И – что там ни делай! –
в груди моей пуля болит.
Так в каждом поэте
живёт, не старея, она.
…Опять на рассвете
я вижу Машук из окна.
Владимир — ты властитель мира!
И ты властитель чувств моих!
Другого не найти кумира,
Чтоб посвятить ему сей стих!
Я представляю, как на троне
Ты восседаешь, горд собой.
Ты в дивной золотой короне,
Держава, скипетр пред тобой.
Одной рукой ты посылаешь
Полки в кровавый смертный бой.
Другой — указы отправляешь,
Чтоб все считались с тобой!
Но нет! Ты мне такой не нужен,
Владей не миром, только мной!
Мою завоевал ты душу
И мне свою скорей открой!
