Я речь держу… Да слушает, кто хочет! —
Черствеет с каждым днем суровый мир.
Порок гремит, сверкает и грохочет.
Он — бог земли! Он — мировой кумир!
Я речь держу… Да слушает, кто может! —
Искусство попирается стопой.
Его огонь болотный мрак тревожит,
Его огонь ослаб перед толпой.
Я речь держу… Да слушает, кто верит! —
Настанет день — искусство станет звук:
Никто значенья строго не измерит,
И, может быть, никто не примет мук.
Я речь держу… Да слушает, кто близок! —
Настанет день, день эпилога чувств.
Тот день убьет (зачем же он так низок?)
Вселенную — искусство из искусств!
Блуждающий во тьме веков герой,
Однажды нарисован тёмной кистью на холсте,
Потом – оживший и идущий в бой,
А ныне – умирающий на праведном кресте.
Он мерил истиной глубины слабых душ,
Он шёл путём невероятных мук,
И лишь увидев яркий Солнца луч,
Понятна стала боль распятых рук.
Теперь и я бегу от чёрных лиц,
Как неумеренный и пылкий лжец,
И сердце спрятано под тяжестью кулис
Того театра, что не предрекал Творец.
И роль моя – скрываться от себя,
Но только мир так просто не отпустит,
Когда свою одену маску я,
Герой заблудший улыбнётся, взгляд опустит.
И верой крепкой только теплится душа,
И ждёт она надежды на прощенье,
Я закрываю очи не спеша…
Пусть свет рассеет всякие сомненья.
