Они живут политикой, раздорами и войнами,
Нарядами и картами, обжорством и питьем,
Интригами и сплетнями, заразными и гнойными,
Нахальством, злобой, завистью, развратом и нытьем.
Поэтов и мыслителей, художников не ведают,
Боятся, презирают их и трутнями зовут.
Зато потомство делают, трудясь над ним, как следует,
И убежденно думают, что с пользою живут!..
Наш Ту-154,
Смекалки русской буйный плод,
Над территорией Сибири
Вершил свой плановый полет.
Под самолетное гуденье
В момент набора высоты
Я погрузился в сновиденье,
Где фигурировала ты.
И лишь в него я погрузился,
Как вдруг, ну словно, как живой,
Явился и не запылился
Мне незабвенный образ твой.
Короче говоря стихами,
На полном, так сказать, лету,
Дыша французскими духами,
Возник он прямо на борту.
Являя всю себя народу,
Ты, внешних данных не тая,
Передвигалась по проходу
(Аллитерация моя — И. И.)
В руках неопытных держала
Младенца ты не тем концом
И что-то смутно выражала
Своим неправильным лицом.
С подобным выраженьем каждый
Смотрел на мир тогда, когда
Бывал он матерью однажды
Или хотя бы иногда.
…Турбины мощные шумели,
Пилот в руке сжимал штурвал,
В салоне плакали и пели,
И кто-то даже вышивал.
Лишь я один не шевелился,
Боясь спугнуть волшебный сон,
Покуда он не удалился,
В другой проследовав салон.
Как жаль, что в некогда могучей,
В единой некогда стране
Столь яркий материнства случай
Увидишь разве что во сне.
