Прохладно… До-ре-ми-фа-соль
Летит в раскрытое окно.
Какая грусть, какая боль!
А впрочем, это все равно!
Любовь до гроба, вот недуг
Страшнее, чем зубная боль.
Тебе, непостоянный друг,
Тяну я до-ре-ми-фа-соль.
Ты королева, я твой паж,
Все это было, о юдоль!
Ты приходила в мой шалаш
И пела до-ре-ми-фа-соль.
Что делать, если яд в крови,
В мозгу смятенье, слезы — соль,
А ты заткнула уши и
Не слышишь… до-ре-ми-фа-соль.
Верна была Усладу лира
В его тиши;
Он променял все блески мира
На мир души!
Он не позорил чистой лиры
И, лести враг,
Пред вами, грозные кумиры,
Не падал в прах!
Но, растерзав земные узы,
К звездам; летел,
И, пылкий друг свободной музы,
Он сладко пел:.
Великолепную природу
И дивный свет,
Души высокую свободу —
И был Поэт!
И добродетель в песнях громких
Прославил он.
«Узнают ли о них потомки?
Всё в мире сон! —
Так говорил не раз унылый, —
Здесь всё на час!»
И, не допевши песни милой,
Поэт угас!
Но весь не умер он, и лира
Еще стройна;
И только в области эфира
Взойдет луна
И струн дотронется лучами,
Дрожат они —
И вспыхнет жизнь на них, и сами
Поют одни!
Как прежде — всё поют природу,
Добро поют
И удивленному народу
Урок дают!
И лиру розами венчали,
Дивяся ей,
И благовонней розы стали,
Цветя на ней!
И вот, крутом градов обломки,
Их блеск погас!
Но слышат всё еще потомки
Той лиры глас!
