Что нам только здесь готовят!
Дом и ложе среди леса,
Зелень тьмы, листва сухая,
Капля солнца, влажный запах.
Что нам только здесь готовят!
Куда гонит нас стремленье?
Все найти? иль все разрушить?
Пьем мы пепел бесполезно
и отца своего душим.
Куда гонит нас стремленье?
Манит флейта, манит свежая вода
Что тебе вдруг показалось
терпеливо среди крон
и сказал хозяин сада.
Я ищу в его же знаках
Как нарушить ход спектакля,
Слов и тяжести…
У вас, наверно, осень хороша!
Легко откинув голову без шапки,
пройти бы мне аллеей, вороша
сухой листвы багряные охапки.
В прозрачный и трепещущий покой
доверчиво протягивая руки,
застыть бы над извилистой рекой,
заглядываясь в ясные излуки.
Блаженна медленность осенних рек.
Вода бежит, еще в ней краски живы,
но вся она уже, как человек,
утративший стремленья и порывы.
Я помню, как бродила тут весна
своей неощутимою походкой
и таяла, как легкий след весла,
никак не поспевающий за лодкой.
Закаты были проще и ясней,
неосторожно поджигали воду,
но были не страшны они весне,
могучему бесспорному восходу.
А нынче солнце медленно скользит,
рассеивая горестную ясность,
как будто издали ему грозит
ничем не отвратимая опасность.
И пусть уже не видно из-за хат,
в какие пропасти оно заходит,
но я, как осень, чувствую закат,
дрожащий в вечереющей природе.
