Тот летчик, что теперь
цветочки вышивает,
меня огнем потерь,
как вспомню, обжигает.
Безногий ветеран
в артели инвалидов,
он выполняет план —
какие там обиды?
Лишь изредка в окно
посмотрит, как сквозь годы,
и — вновь на полотно,
на что ему погода?
…Внезапный яркий луч
откуда-то возник,
как бы из стаи туч
пробился напрямик.
Малиновый восторг
симфонии небесной
на вышитый узор
пролился повсеместно.
Давно пришла беда,
давно он вышивает.
А небо никогда
своих не забывает.