Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует…
Он к свету рвется из ночной тени
И, свет обретши, ропщет и бунтует.
Безверием палим и иссушен,
Невыносимое он днесь выносит…
И сознает свою погибель он,
И жаждет веры… но о ней не просит…
Не скажет ввек, с молитвой и слезой,
Как ни скорбит перед замкнутой дверью:
«Впусти меня!- Я верю, боже мой!
Приди на помощь моему неверью!..»
Ты кем мечтаешь стать,
Любимый странник, друг и брат?
Куда влечет тебя душа,
И стать, и страсть, и кровь твоя?
Мечтаешь, может, ты летать,
Лепить, стяжать, считать, скакать?
Мечтаешь именем своим
Развеять ложный шум и дым?
Мечтаешь шить иль рисовать,
Решать, искать, нырять, смеять?
Да дело в чем? Ты не мечтаешь?
А как же сны твои, мой друг?
А как же внутренний пейзаж,
Могучим Богом сотворенный
На сердце красном на твоем,
Когда ты был сим удивленный?
Ты помнишь, как желал и верил,
Когда молился, ждал, смотрел
В окно прозрачное свое,
Как в грот волшебный, сокровенный?
Прохожих видел как героев,
И птиц как ангелов своих,
И вдохновенным цвет обоев
Был для тебя, хоть сер и тих.
Твои глаза горели светом,
Ты поглощенно трепетал,
Ты вопрошал, не ждал ответа,
Ты просто радостно мечтал.
