Из чьей руки свинец смертельный
Поэту сердце растерзал?
Кто сей божественный фиал
Разрушил, как сосуд скудельный?
Будь прав или виновен он
Пред нашей правдою земною,
Навек он высшею рукою
В «цареубийцы» заклеймен.
Но ты, в безвременную тьму
Вдруг поглощенная со света,
Мир, мир тебе, о тень поэта,
Мир светлый праху твоему!..
Назло людскому суесловью
Велик и свят был жребий твой!..
Ты был богов орган живой,
Но с кровью в жилах… знойной кровью.
И сею кровью благородной
Ты жажду чести утолил —
И осененный опочил
Хоругвью горести народной.
Вражду твою пусть тот рассудит,
Кто слышит пролитую кровь…
Тебя ж, как первую любовь,
России сердце не забудет!..
Были слова, но потом, а сначала
Новорождённое счатье лучилось.
Смысла от вымысла не отличала.
Не замечала — не получилось.
Верилось сложно, тревожно несмело,
Нежно надежда надеждой лечилась…
Ты не сумел или я не сумела
Больше не важно — не получилось.
Нынче тебя я прощаю, отступник,
Завтра окажешь и мне эту милость.
Завтра, быть может, опомнится, стукнет
Сердце, да поздно — не получилось.
Ты за бронёю, и я уже в латах.
Церковь восторгов от нас отлучилась.
Милый, не надо, нет виноватых.
Это бывает — не получилось.
Это бывает, это бывает…
Как я убийственно обучилась,
Что и любовь — и любовь — убивает.
Милый, воскресни! Не получилось.
