На смерть матери

И ветер холодным веником
Листья метёт по полям.
И писем писать некому,
Разве что тополям.
Горько и зябко очень,
С неба свисает тьма…
Это уже не осень.
Это уже зима.

произведение относится к этим разделам литературы в нашей библиотеке:
Оцените творчество автора:
( Пока оценок нет )
Поделитесь текстом с друзьями:
Lit-Ra.su


Напишите свой комментарий: