Деньги тратятся и рвутся,
забываются слова,
приминается трава,
только лица остаются
и знакомые глаза…
Плачут ли они, смеются —
не слышны их голоса.
Льются с этих фотографий
океаны биографий,
жизнь в которых вся, до дна,
с нашей переплетена.
И не муки и не слезы
остаются на виду,
и не зависть и беду
выражают эти позы,
не случайный интерес
и не сожаленья снова…
Свет — и ничего другого,
век — и никаких чудес.
Мы живых их обнимаем,
любим их и пьем за них…
…только жаль, что понимаем
с опозданием на миг!
А я отголосок времени смуты
средь одобряющих рабство людей
тех, кто надел властью данные путы
и обворован был ложью идей.
* * *
Жизнь оттенка светлой грусти
в старом доме в захолустье,
где намёка нет на радость
в маете и в суете.
Где же слов былая сладость?
Иль слова стали не те?
* * *
Мы все спешим куда-то,
но время нас не ждёт.
у каждого есть дата
по имени Уход.
Но мы её не знаем:
кому, когда и с кем.
Поэтому играем
за призрачный тотем.
* * *
На земле и в небесах
измеряют на весах
время жизни и дела,
что судьба тебе дала.
* * *
Очень много разной хрени
наштамповано в журналах.
Кто от скуки, кто от лени
мир рифмует, чтоб в анналах
хоть на миг себя оставить
историческим лицом.
Потому спешат прославить
свой талант чужим словцом.
