Стиха не ценят моего
Ни даже четвертью червонца,
А ты даришь мне за него
Кусочек истинного солнца,
Кусочек солнца твоего!
Когда б стихи мои вливали
Такой же свет в сердца людей,
Как ты — в безбрежность этой дали
И здесь, вкруг этих кораблей
С их парусом, как жар горящим
Над зеркалом живых зыбей,
И в этом воздухе, дышащем
Так горячо и так легко
На всем пространстве необъятном,—
Как я ценил бы высоко,
Каким бы даром благодатным
Считал свой стих, гордился б им,
И мне бы пелось, вечно пелось,
Своим бы солнцем сердце грелось,
Как нынче греется твоим!
Подарили мне трансформер.
Я от счастья просто обмер –
Долгожданная игрушка!
Папа шепчет мне на ушко:
«Ты не знаешь, как собрать?
В книжке можно прочитать».
Я сказал, вздыхая громко:
«Книжка, как головоломка!
Чтоб хоть строчку прочитать,
Нужно прежде буквы знать…
Как сложить из них слова? –
Это вам не «раз и два».
Папа мне открыл в ответ
Удивительный секрет:
«АЗБУКА – вот первый номер –
Самый главный наш трансформер!
Мы всю жизнь в него играем:
С детства пишем и читаем…
Научись читать, сынишка,
Всё тебе расскажет книжка…
А сейчас – играть пора.
Заждалась тебя игра!»
Он читал и объяснял,
Я – вертел, крутил, менял…
Вот капот, а это шина –
Получается машина!
Чтоб могло всё получиться,
Буду АЗБУКЕ учиться!
