«Баллада? О точке?! О смертной пилюле?!.»
Балда!
Вы забыли о пушкинской пуле!
Что ветры свистали, как в дыры кларнетов,
В пробитые головы лучших поэтов.
Стрелою пронзив самодурство и свинство,
К потомкам неслась траектория свиста!
И не было точки. А было —— начало.
Мы в землю уходим, как в двери вокзала.
И точка тоннеля, как дуло, черна…
В бессмертье она?
Иль в безвестность она?..
Нет смерти. Нет точки. Есть путь пулевой —-
Вторая проекция той же прямой.
В природе по смете отсутствует точка.
Мы будем бессмертны. И это —— точно!
От восхода до заката
Жизнь моя бедой чревата
И загадывать нельзя.
Лучше помолчать об этом,
Отродясь не быть поэтом,
Не российская стезя.
Что за нищенский достаток
Не вылазить из загадок-
Кто там за твоей спиной?
Кегебист переодетый
Или же стукач отпетый
В безрукавочке цветной.
Лучше никуда из дому,
И проснувшись, снова в дрему,
Под подушку с головой.
И не выходить отсюда,
Не обмолвиться про чудо, —
Божий хлеб Твой, даровой.
День проснется среди ночи,
Вспомню пару новых строчек,
Вспыхнет свет на потолке,
Но увижу внука, дочку
И поставлю жирно точку
На неконченной строке.
Лучше не писать, запомнить,
В закуток упрятать темный
Памяти ночной слова.
Днем не так, должно быть, страшно,
Солнце светит бесшабашно
И трезвее голова.
