Живу не так, как бы хотелось,
Заели суета и быт.
И осторожность, а не смелость
Порою мной руководит.
Живу не так, как мне мечталось,
Когда я пылок был и юн.
И только музыка осталась
От тех, не знавших фальши, струн.
Живу не так, как нас учили
Ушедшие учителя.
Когда судьбу земли вручили,
О чём не ведала Земля…
Живу не так. Но слава богу,
Я различаю свет и мрак
И не судите слишком строго
Вы все, живущие не так.
В долгом молчании
дым окутал нерест.
Из хитрого — в простое,
в пространстве пелось чьё-то засыпание.
По гулу видно империю, но и память
уснула, держась за перила,
как будто рука умерла
в чьём-то эхе.
Радуга разбилась, разбились кусты и тарелки,
а человек смотрит, но слепнет от спайки.
У Бога лишь клейкая лента:
расширить и оттолкнуть чёлн от берега ногой асимметрий.
Связи длинны и потоптаны.
Нигде присутствие: на борту, за бортом и вне вне.
Всюду разлито из бочек вино, и бабочка напомнила мне
спонтанность моих умираний.
Как конфедератка дома, и танки пробивают кожу.
Что-то не в сон, а под ребро и косо.
И чуждость вопроса ближе на уход.
Выбито и ясно — как десять пальцев на руках.
Выпито и поля, где цвет шуршит вне оболочки.
Я собираю свои камни, травинки, собачек и говорение,
размазанное по стенкам собственного желудка,
а кроме ничего и нет,
глядя из вечности на собственное представление.
