И раки старые; и — мраки позолоты;
В разливе серебра — черна дыра киота; —
И кто-то в ней грозит серебряным перстом;
И змея рдяного разит святым крестом.
Под восковой свечой седой протоиерей
Встал золотым горбом из золотых дверей;
Крестом, как булавой, ударил в ладан сизый:
Зажглись, как пламенем охваченные, ризы.
Два световых луча, как два крыла орла…
И, — тяжело крича, дрожат колокола.
Что-то есть в нём такое, чего нет в тебе.
Тяжело объяснить… Я не знаю сама,
Но когда он случается в чьей-то судьбе,
Непременно чарует и сводит с ума.
С ним легко и смешно. Он чертовски хорош.
Балагур. Баламут. Обаятельный льстец.
Это он – на которого ты не похож.
Это он – похититель девичьих сердец.
Он придёт среди ночи с бутылкой вина.
Он потащит на крышу – смотреть на луну.
И шепнёт по пути: «Ты такая – одна!»,
И ты свято поверишь в «такую одну».
Только звёзды с годами всё дальше от нас.
И луна всё бледней. И на крыше – ветра…
Ты не ленишься раньше вставать каждый раз,
Для того, чтобы кофе сварить мне с утра.
Ты всё больше молчишь. И обычен на вид.
Комплиментами сыпать, увы, не мастак.
Только рядом всегда, если сердце болит.
Только рядом всегда, если что-то не так.
И букеты твои, и вино – не бог весть!
Ты, конечно, не даришь ни звёзд, ни планет…
Что-то есть в нём такое. Да, что-то в нём есть.
Хорошо, что в тебе всего этого нет.
