Есть в лете что-то роковое, злое…
И — в вое злой зимы…
Волнение, кипение мирское!
Плененные умы!
Все грани чувств, все грани правды стерты;
В мирах, в годах, в часах
Одни тела, тела, тела простерты,
И — праздный прах.
В грядущее проходим — строй за строем —
Рабы: без чувств, без душ…
Грядущее, как прошлое, покроем
Лишь грудой туш.
В мятеж миров, — в немаревные муки,
Когда-то спасший нас, —
Прости ж и Ты измученные руки, —
В который раз.
Так день за днем, и так – за годом год
В затворничестве я живу, как в пытке,
Вот кто-то позвонит иль позовет,
Пришлет письмо или привет в открытке.
Давно бы мне привыкнуть ко всему,
Ничьим не обольщаться обещаньем,
Давно бы старику надеть суму
И с Богом поразмыслить о свиданье.
Так ждать не научившись, и умру,
И мертвым буду ждать в своем корыте
С доверчивостью вечною к перу,
К его затянутой у горла нити.
