П.И. Чайковскому
Едешь, едешь в гору, в гору…
Солнце так и жжет;
Ни души! Навстречу взору
Только пыль встает.
Вон, мечты мои волнуя,
Будто столб вдали…
Но уж цифры не могу я
Различить в пыли.
И томит меня дремою,
Жарко в голове…
Точно, помнишь, мы с тобою
Едем по Неве.
Все замолкло. Не колышет
Сонная волна…
Сердце жадно волей дышит,
Негой грудь полна,
И под мерное качанье
Блещущей ладьи
Мы молчим, тая дыханье
В сладком забытьи…
Но тряска моя телега,
И далек мой путь,
А до мирного ночлега
Не могу заснуть.
И опять все в гору, в гору
Едешь, — и опять
Те ж поля являют взору
Ту ж пустую гладь.
Все спит в тропической ночи,
Лишь звезды полыхают свечками.
В постелях охают курортники,
Лелея боль сгоревших спин.
А нам бы снились трубачи,
Спокойные и остроплечие,
Да вот никак они не снятся:
Все дело в том, что мы не спим.
На внешнем рейде дремлют танкеры,
И здешние, и иностранные.
И в кубрик сны приходят странные
Про марсианские моря.
А нам бы снились трубачи,
Все маленькие и упрямые,
Спокойно- злые и те самые,
Что вдруг в ночи заговорят.
О том, как стоптанный асфальт
Взорвется яростными травами
И ляжет на плечо мальчишечье
Ладонь зеленого листа,
Когда трубы звенящий альт
Расскажет нам, как были правы мы,
И в наступившем вдруг затишье
Все станет на свои места.
